Qui le più fragili mie foglie, eppure quelle che dureranno più a lungo,
Qui velo e celo i miei pensieri che non mi piace rivelare,
Eppure essi mi rivelano più di ogni altra mia poesia.



Walt Whitman

UnderConstruction



Quando ho mangiato bene mi informo sul destino degli altri.

(pagina CulinAria, che non è una roba porno, ve lo dico:)

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mercoledì 16 febbraio 2011

doni

.
.
.
.
.
.
E
sia
il
nostro
silenzio
a
colpirci
con
un
bacio

Nel
suono
del
mare








(Carmelo Bene)










8 commenti:

  1. un sogno che rinasce ogni giorno, come l'onda che bacia la sabbia e torna verso l'orizzonte, uguale e mai la stessa. il cuore ha bisogno di nutrirsi di sogni per non morire.
    giorno e notte, notte e giorno, giorno e notte :)
    grazie caro

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  2. Formidable...
    J'ai pris un grand plaisir comme à chaque fois !
    «Ho preso un grande piacere come ad ogni volta!»
    A +
    james

    RispondiElimina
  3. James :)
    A+ est formidable! merci, pour moi c'est un plaisir que vous êtes ici!
    un sorriso!

    RispondiElimina
  4. Vinsi di stelle un arcobaleno come sogni d'un bacio di sorrisi e mi ritrovai tra i tuoi occhi a ringraziarti ancora.

    RispondiElimina
  5. io ringrazio te, Maurizio, anima bella.

    RispondiElimina
  6. Los silencios se pueden tapar con besos, más vale un beso que mil palabras, claro siempre que el beso no sea hueco. Un abrazo.

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  7. oh sì, Leo, quanto sono belli i silenzi, pieni di baci! un abbraccio grande a te!

    RispondiElimina

nota

I post etichettati col tag "echi" sono ritorni di parole, ripubblicazioni di pensieri posati nel tempo andato in due blog sul portale di Libero (che non ho cancellato nonostante li ritenga finiti). Per ragioni ogni volta diverse ho voglia di sentire l'eco di quel passato, qui.

altrove

Lettori fissi





Cara, amica mia cara,
ciò che riceverai sono oggetti da riempire, come lo è la vita d'altronde. Riempire con le tue scintille di bellezza che assomigliano un po' alle mie - altrimenti perché saremmo amici? continua

infiniti cristalli, brandelli di trasparenze raccolti ai bordi di un'anima fragile, se frugo in me non trovo che questo: frammenti di aria.

passato prossimo

... .. . ..

. . . . .